Fils du vent et du lièvre, tu es l’enfance et masque ta souffrance à coup de danse dans la savane bretonne ce qui étonne les chiens-loups …

Gueule d’ange, tu respires le sans sens de l’esprit de ce siècle ou tout est vitesse du ski, à Dakar, oublié les drakkars. Une vague de misère s’installe sur la table de nos nausées… Rions, chantons, et pas de mauvaise case pour damer le pion. La vie n’est pas une source d’eau vive, la vie c’est de l’envie, des rêves et des cauchemars… un canular dans la mare aux canards, ceux qui t’abreuvent de nouvelle, de croissance, de prix fort, ceux qui prient pour ton avenir pensent à eux et, aux leurres, ils perdent foie en leur propre enfance tant le chemin qui chemine vers le monde dit : «  Adulte » est une route sinueuse, un arbre hêtre sans véritable racine, sans savoir d'où provient le nombre d'or !

Dort, et rêve fait nous entrer dans ton monde, toi qui l'arpente du haut de tes six ans, fais nous croire en nos paroles, fais nous vibrer en regardant, un malabar, fais nous danser en écoutons un jurons, fais nous oublier que le monde est un jupon, fais nous rire, tant ta cervelle est d'illusion, ne nous fait pas mentir, car je ne pourrais que vomir, fais nous gémir de plaisir en étant juste toi, avec ou sans toit d'étoile, au matelas épais ou sans un fils défie le ciel, et sa toile rose, devient une aurore boréale, une sculpture d'ange, un tableau de Miro, un dessein, et un essaim d'abeille, si nécessaire à la tomme de Savoie, à l'atome de nos voix. Voyage dans ta conscience, enfant des sept lunes dis-nous tout, et nous serons capable d'être quoi : d'être heureux !

Je t’observe et tu regardes une fleur, un camélia orange sanguine, une fourmi et trois musaraignes, reines de ta gourmandise. Tu aimes voir, ton réveil est sourire, une balade la main de ta mère l’enserre, elle te traîne, te porte, et tu avances vers une musique, une ballade de baladin, un va nu pied t’invite à digresser vers une au terrain vague, et des murs voguent vers un futur où se lève le phaéton à l’ouest, le grand, et se couche au bord d’un précipice. Comme-moi, tu penses que les gens de chine, ont des ancres pour tenir debout, comme moi tu découvres l’amer des confitures des grandes personne et dis beurk ! Chaque enfant sur une planète est deux, une planète en soi, en soie, si fragile, un cocon qui concocte du baryton, et du barre en papillote, petite grèves de la fin, et une colombe avide de liberté que l’on arrête par la voix. Voyage petit sur le murmure de ton imagination, soit un serin, pas un meringue, un mur dingue,  soit fou mais doux comme un coquillage mauve guimauve, et phosphore, ne soit pas fort, ne soit pas faible, ne laisse pas la mode t’envahir, regarde, un nid, une cabane, une indienne zone et arme son arc-en-ciel, jaune, bleu, vert, les couleurs complémentaires en sus. Soit daltonien, et n’est pas peur de tes pleurs, pauvre petit sans l’abri du sein, tu es perdu, alors tes yeux s’ouvre, ton regard perle Agathe ou rubis. La mer est grise souvent incomprise, calme miroir narcisse en flamme, elle ressent de la douleur que le sable ne s’émeut pas devant sa couleur vache de lait, noir et blanche et va piano piano muette, elle gronde quand le roi se lève, toi l’enfant fils du vent et du lièvre parle océan, laisse nous reprendre le sens du courant, oublions l’alternatif, mais soyons droit, écoutons le bruit de ce petit, sa logorrhée en rythme, petit homme parle nous, nous somme tout ouïe ! Lui lève les bras attrape une pomme, et large sourire parle du chat, de ses nuits blanches, et des mystères de la naissance de la Terre, son voile se lève sur des yeux embués, il voudrait que le mot égalité soit maquer sur sa peau, il voudrait que le mot liberté, soit noté sur ses mains, il voudrait de la couleur du rouge fraternité ne soit pas une chanson, et puis sa voix dérive vers des cocotiers rigolos, aux noix de casse-patte, feuille ouverte au vent celui tendresse qui caresse sans cesse, le bon comme le mauvais, sans distinction de son. L’enfant devient grand quand il s’exprime sur la nature, nébuleuse empreinte du silence, il devient indien animiste, et pense que les Stratus, Cyrus, et les cirques, les criques, le bois devient vert et brûle de désir de s’emplir de couleurs, vert, bleu, orange Toi, qui, masques tes maux sous un sourire de flemme pensent et parlent en ton nom, tu es élu, ou député, tu gouvernes ton monde soit disant comme un bateau sans voile, au nom de la non charia, de l'injustice sociale car tu penses à ta panse, à ta famille et jamais aux êtres comme moi sans enfant mais une rivière, un aber sur mon dos, aussi doux souvenir que le plaisir d'un être cupide face à un diamant, ou un dollars, il a le dos large l'art, alors prends nous en route dans ton monde et explore notre veine d'être né un jour sous la pluie, la bruine, où un large soleil Bleu.

Je suis né bête, simple, et content, alors enfant de l'univers parle au nom du cosmos, parle de tes désirs de vie, parle de ton plaisir de sourire, parle de toi, tu es le bienvenue sur cette plage de temps, une note d'immortalité, un piano accordé sur la touche majeur celle de la planète découverte. Enfant du XXI° siècle, tu es assis sur la mappemonde, invite nous dans tes pensées, au citron, mandarine de corse, et fraise des bois sans soif !

Construis un monde idéal, un dédale, labyrinthe et fruit des quatre saisons, Fils fais de-moi de ton papa une toile abstraite. Je voudrais tant être ta chair, fils du vent et du lièvre, fasse de la pile ton action-dicton, soit du lierre et que de hier à nos jours, nous aimons le toit de l’univers, non ne verse pas de larmes… pardon fils d’être loin de toi, pardon d’oublier que tu as une mère, la mienne se couvre de bleues dans ses années grises, j’ai peur de ne pas te revoir, laisse toi aller, et parle, ne sois pas un mulet. Fils du vent ta tête ébouriffé sous les risées de ton père voyage dans le couloir de mon monde imaginaire, tu es toi, miroir de roi, au royaume gracieux d’une Terre sans misère, tu es essence sans gaz, tu es sang celui de ta maman, tu es une couronne d’aubépine, un rêve que je combine pour nous sauver du dégât des eaux, que les os des ours polaire soient des joyaux que l’on protège tel le miroir de notre conscience, si nous en avons une. Parle, fils, donne de la voix, je t’écoute, moi, toi et ta mère sommes sur le même navire, ne reste pas muet, dessine si tu ne sais pas parler, est-ce un dessert ? Une algue framboise ? Le sein de ta mère, elle part toujours la mer quand la lune, le soleil et la belle boule klein s’aligne, que voudrais-tu changer dans ce monde imparfait, quoi le subjonctif ? Mais tu es fou mon fils, les règles du jeu, mais nous ne sommes pas des oies, juste des ouailles selon notre condition, regarde-moi, la glace me tasse, et je peine à traverser le couloir de la vie, pourquoi car ta main et celle de ta maman est absente elle arpente un autre couloir de temps, j’ai pas pris le bon train, la vague étrange de son absence dans ce silence, alors comme toi je lance des défis aux filles aimer cela ôte le vice, les délit a mis pas le délice des violons et les cornemuses. Musique et coquelicot, table basse et guitare, entrons en transition et allons vers l’optimisme, pense nos plaies petit homme. Fais nous sourire quand haut comme trois pomme tu regardes une girafe en transe dans la savane d’Afrique, savonne le fric, que ce ne soit un moteur de ta croissance mais une chance d’être un oiseau libre, vent ascendant ou descendant plane sur nos idées reçues et avance vers une colonne de rivière au vert sans sève, avance vers le Vietnam ce diamant de verdure, avance vers ton destin et soi toi, avec ou sans moi, mais pas sans ailes, sans l’ange que représente ta maman, cet aimant de mes nuits de songe, entre en scène galope, soit une lumière ultra-violette, un couloir de narcisse pour leur tendre beauté pas pour les lacs qui se mirent… Si beau, tentaculaire mystère de ce mot.

Le naufrage de Rose

De

Jean-François Joubert

Prologue

Les étoiles partaient se coucher et l’aube pointait son nez. Un matin ordinaire où l’Ogre gommait les lampadaires de l’architecte divin, un vent léger, deux, trois Beaufort. Quelques nœuds pas coulants qui me permettaient de respirer dans cette traversée hauturière, animée de coups de sang, et de lumière surgissant du fin fond de l’univers. De larges couleurs envahissaient le ciel : des effets mandarine, du gris bleuté, et ce vert turquoise que j’aimais tant. Une nuit de plus, sans toi, Rose et ce souvenir de nos danses sur les flots, enfournant dans un surf de folie à sec de toile, un bout de foc puissant sous ses cinquante nœuds rugissants. Tel la constellation du Lion croisant une image de cette reconnaissable bande blanche d’une baleine de Minke, le rorqual à museau pointu, identique aux flancs de ce village ou lors de notre mouillage sur le sable, Sienne brute, de l’anse Marcelle, cette île, terre de Sienne brûlée, par le soleil vivant de Saint-Martin, aux Antilles, côté France. Nos rires, fatigués, ricochaient sur l’eau génétiquement croisée entre un vert de chrome et un bleu céruléen. Nous étions cernés par un énorme poisson identifié de manière non-scientifique dans ce trafic de voiliers en entrant dans la zone B aux balises inversées. La méthode mnémotechnique devenait tricot-vert à l’envers, et bacille rouge à tribord, détournait le sens commun d’entrée au port salutaire annonçant un dépaysement de nos valeurs métropolitaines…

L’ombre de nos frayeurs de débarquer de notre titanesque aventure romanesque, un convoyage en couple, mal nommé, se matérialisa devant nos regards avides de viande fraîche, un instant de latence immortel en voyant notre premier barracuda qui nous empêcherait, au premier soir, de danser, de poser sac à terre. Car sur la rive, la horde de transats touristique nous narguait, et sans annexe, tu voulais nager, Rose, lors de notre première traversée de l’Atlantique Nord, assaisonné hors saison cyclones par de nombreux coups de foudre.

Nous nous sentions vraiment vivants, en couple ordonné par le dé de la chance de s’être croisé deux ans plus tôt à Gâvres, un amour si fou commencé aux abords des murs de l’enceinte de Saint-Louis.

Depuis, je naviguais, sans peine, sur une mer noire, polluée par notre empreinte passée, celle du pétrole, attendant un fantôme, une voix, toi. Cette rencontre hantait ma foi en l’avenir, et je restais coincé à la case « A ». Une circulation de nuages passait sur mes illusions. La route était noire et le soleil absent, et les nuits si longues depuis que je n'arrivais plus à dormir. L'insomnie guidait toute ma vie, alors je marchais sans cesse afin de vaincre l'expression de cet abandon. Difficile d'être un pion dans un monde solitaire, un monde de devises et de consommation. L'almanach du marin breton ne m'aidait plus, mes rêves de navigations avaient pris l'eau. Mes pas heurtaient le sol, pas une musique dans ma tête, le silence presque vrai meublait ton absence. Je voyageais par petits mètres, un pas plus un pas traçaient ma voie, empreinte de folie, de souffrance. Blessé sans combat, je cherchais à comprendre les causes de cette chute violente, ce fossé de décadence. L'âme nue, j'avançais vers un chemin inconnu, la mort de l'amour... Des ampoules aux pieds, ivre sous la menace d'un ciel ocre jaune, mes chaussures en sang, j'allais sans sens apparent vers une fuite incertaine. J'avais peur de ne pas tenir la hauteur, d'être muet face à l'invincible et, sans vin, je tremblais.

Ma peau perdait de ses couleurs, du rouge de cadmium sur cette surface endolorie par des kilomètres de souvenirs, je courais à l'abri dans ma mémoire, ma caboche creuse. La dégringolade avait commencé en décembre : Noël en fête, tu avais pris ce sac à dos, l'essentiel de tes valises et sans dire un mot, le train t'avait renvoyée sur la suite de ton destin, petite fleur, Rose. Imbécile, je croyais que tu allais voyager un temps sur la surface du globe, puis revenir prendre ma main. Je m'inventais une vie d'équinoxe en tentant de dompter mes ecchymoses, j'avançais le cerveau las, le ciel avait ses parures d'hiver toute l'année. Ma sottise se trouvait sur le solstice de décembre, cachée par la marque du Capricorne. Je marchais sur cette voie sombre de douleur tropicale, le jour toujours égal à lui-même.

L'insomnie... Le sommeil qui s'évade et la montre qui se perd, j'allais vers nulle part, tout nu dans mon inconscient. Et mes pas se voulaient dociles, curieuse atmosphère. Heureusement les oiseaux n'étaient pas chiens, je voyageais en leur fidèle compagnie : le ptéranodon avait perdu toutes ses plumes, mais pas la buse ou le faucon crécerelle. Je croisais la route de marins : cormorans, sternes, goélands, mouettes et fous de Bassan. Leurs cris stridents et la beauté de leurs vols me permettaient de continuer à vivre. J'allais sur les routes en sueur où le bitume sentait ce que je ressentais.

Est-ce que vous le comprenez ?

Un arbre papillon ne vole pas, pas plus qu'un saule pleureur ne lâche une larme de bonne heure, pourtant leurs racines causent de la pluie et du beau temps. Une aigrette dans le cœur, je voyage sur le murmure de mon imagination, un geai cache sa beauté de réalité, ses plumes bleues battent de l'air et m'entraînent loin de ses murs que l'on dit noirs. La mémoire prend de l'ombre depuis que le soleil s'éclipse, années sombres...

J'aime jouer et percer les secrets, ceux du silence, ceux de l'absence, mon bateau prend de l'eau azur mais sans savoir pourquoi, je ne sombre pas. La rage n'a pas d'abri en mon corps, porté par des vents illusoires, je refuse le déclin trouble de l'enfance. Je nage à marée basse sur un fond de vase, sans fleur, sans épine. J'avance vers la lune à l'abandon, sans lumière je vois clair et si des éclairs parcouraient le ciel, ils ne seraient pas là pour me reprendre mon âge mûr, ce fruit de l'avenir. Ma peau s'abîme à côté d'un cyprès, ses feuilles me protègent de l'ennui. Mon essence fuit, pas mon goût de l'ignorance de l'au-delà, ses nuages qui filtrent votre peau, tout en convoitant votre enveloppe charnelle. Je rêve d'une plage de graviers ou d'ardoises, pour valser de ricochet en ricochet et rire, d'être en hêtre. Un jour, ou peut-être une nuit, je partirai, moi aussi, voir si les taureaux ont des cornes, en Andalousie ou au Zimbabwe. L'oiseau de feu me donne des ailes. Curieux naufrage au cœur de ce mirage, dans l'œil du cyclone, la dépression. Je marchais sur une voie sans issue, broyant bien plus que du lapis-lazuli, je cherchais ta couleur, ton odeur, le bonheur, un fond d'espoir, une goutte à rajouter au paysage. Perdu dans la ville, je recherchais ta trace, l'effluve de ton corps, Rose, une grimace, du plaisir. Mais je ne pouvais noyer ma peine de te savoir lointaine. Hautaine, non.

Maintenant, je sais qu'il n'en est rien, et je marche sur l'ombre du mois d'août.

Sur ma route, celle de mes doutes, les oiseaux me criaient dessus, leurs déjections passaient près de moi, et je me collai une merde de chat sous la godasse droite, pas de chance. Un vieux nuage obscur me rafraîchissait la cervelle. Ce cumulus gris flottait tout là-haut, la pluie en menace sur ma fuite en avant...

Observez les nuages de la stratosphère, des Bahamas ou de Brest !

Leurs taches restent dans le ciel de longs instants. Ils prennent de l'altitude et convergent vers vos pensées secrètes, soutenus par le mystère de l'aspiration, subsidence ou ascendance ; en amoureux, ils se disputent toute la couverture du ciel de Klein. Les nuages pleurent parfois pour une fille qui a quitté une ville et volé des morceaux d'innocence. La pluie rigole sur nos routes et rend sévère le quotidien de ceux qui parlent du beau temps, comme un vieux qui joue aux boules sans se soucier de l'effet de serre, tandis que moi je promène ma misère les soirs d'orage ou au printemps. Je respirais mon quotidien comme une huître aspire le plancton, oubliant un instant la naissance de phosphorescence. Je portais ce mal en moi, aussi sensible qu'une femme attendant un enfant. Je le crois. J'avais cette flamme qui me dévorait le corps et je continuais à avancer. Pourquoi ?

Pour qui ?

Pour toi !

L'inoubliable comédienne, dans ta robe de transparence. Rose, tu es ce cadeau souterrain du destin. Lorsque nos chemins se sont croisés sur la pointe d'une presqu'île, un presque rien, un sourire qui brille et enlève tous les maux, ton visage de petite souris m'a aspiré et j'ai craqué. Quand tu jonglais, si belle dans ton inspiration, tes rêves se sont collés à mes seins, et sur le fossé, la gueule ouverte, le pantalon défait, pas un son ne s'élève. Silence. Je crève.

Bien sûr, du monde m'accompagne parfois à la campagne, sur ces talus de soie, et tu devines que l'abstraction solitaire est un mensonge, car je ne suis pas le maître de Dieu. Quand je voyage, j'aimerais revoir ton image, pas celle du divin personnage. D'ailleurs sur cette route, je me sens pantin, mais peu importe qui tire les ficelles, l'essentiel est de survivre, pour te voir.

Le ciel sans toi ne m'éclaire plus, je nage dans une drôle d'atmosphère, fidèle à mes convictions : celle de croire que nos chemins se croiseront à nouveau. Espoir...

En t'attendant, je flâne. Mes pieds sentent la douleur du terre-plein et je marche sur ce seuil inconscient. Lointaine histoire, je n'ai plus que des voix en souvenir quand je traîne ma carcasse, loin des trains, des bateaux. Nous partageons ce désir d'aller sur les flots, douce vague, qui m'entraîne au cœur du tableau, je peine. L'îlot est désert sans tes bras et l'univers n'a pas de fin. Parfois, justement, mon ventre crie misère, je pense à une recette pour t'accueillir dans mon semblant de chez-moi, cet appartement vide, plein de poussière. Quand je rêve aux chevaux, leur crinière, celle d'hier, de tes cheveux qui volent au vent comme ces voiles que je vois trop souvent de la terre ferme. J'ai la ferme intention de t'écrire, de te dire... de te dire quoi ?

Que je t'aime ?

Même cela, je ne peux le faire : sans adresse, comment ne pas se perdre ? J'aimerais te dire que tout est sombre, mais même cela sonne faux, puisque des fois, une musique m'intrigue et me sort le visage de l'eau. Je me cache, je rase les murs et j'imagine notre vie. Celle de ces pigeons voyageurs qui convolent vers leurs noces, sans palabre, sans accessoire de lune, de dunes de sable chaud. Le suroît nous transporte : moi, dans ma nostalgie, et toi, vers le Brésil, Rio. Si je me regarde dans une glace, je respire et je te revois nous sourire. Triste sans nos envies de découvrir la vraie vie, celle aux lourds bagages, je m'engage sans anneau, à te dire que tu me manques, que tu sois sérieuse, ou en délire. Alors, je voyage en solitaire, sans diamant à mon cou. Des nuées d'étourneaux flambent dans le ciel et je suis si petit, sans pépite, moi qui fus chercheur d'or. A ce jour tu es mon unique recherche.

Sens-tu mes paroles dans l'absence ?

L'arc a tiré sa flèche, je suis touché par ton être, ta joie en surface. Rose, je plane quand je rêve de notre maison, de tes humeurs, de te savoir attentive aux grains de beauté sur mon dos, une véritable carte de navigation astrale, un désastre pour le soleil si personne n'y veille. Comme ce jardin de voilier que nous voulions offrir à notre progéniture, pas de voiture, mais des optimistes, un plein garage pour nos chérubins. Parfois, le bain me rassure, la tête sous l'eau, sans être soûl, j'oublie mes souffrances et je plonge dans un futur qui se rapproche, sans suicide, sans désespoir. Je te pense ivre de joie, belle à en pleurer, noyée par l'alcool, la fête...

Moi, je t'ai offert des pastels, pour que tu dessines le monde : outremer, bleu céruléen, alizarine cramoisie, ambre brûlée, etc.

Petit soldat de printemps, j'aimerais te parler, que mes yeux t'envisagent, reine de l'instant, du temps qui passe toujours trop lentement, sans ta douce présence. Je ne dors plus et mes rêves sont obscurs, moi, ce sot qui t'a laissé ce champs de liberté, la planète entière pour une balade. Depuis, isolé et désolé, je guette ma boîte à lettres, désespérément pleine de factures, pas un mot d'amour. Mes nuits sont longues sans ta silhouette et je panse mes plaies à coup de pilules contre les regrets. J'aimerais être ton chêne, pas ce gland qui se traîne...

J'ai voyagé en cherchant l'ombre de ta raison. Un pardon ?

La Méditerranée m'a accueilli quelques semaines, l'Espagne en terrain de jeu. J'ai aimé ses drôles de vagues quand je voguais au cœur de mon imagination, des squelettes de dinosaures, des raies Manta, des dauphins, et ses méduses, si belles, dans leurs fluorescences bleues transparentes. J'allais vent arrière vers le détroit de Gibraltar, ta voix, Rose, m'accompagnait, enfin je n'étais pas seul. Et puis les oiseaux de mer me lançaient des S.O.S, je les voyais bien quand ils passaient, proches de mon embarcation, alertes ou fatigués, ils m'observaient...

La Turquie est un lointain souvenir, c'est elle qui t'a emportée sur ta nouvelle route. Moi, j'aime cet espace entre Occident et Asie, un doux mélange de tragédie. J'aimerais visiter le monde, les cathédrales, les musées, les déserts et l'Océan de tes pensées sauvages, mais je n'ai que mon lit à t'offrir, pas de bagues, de bijoux, si ce n'est un coquillage trouvé sur la plage. L'argent me brûle les doigts, cigale, je convole seul vers le cimetière et la cime du ciel n'y peut rien. J'ai beau savoir que dame nature est gentille, je souffre de tes silences. La force de mes trente ans s'en va, peu à peu, et le miroir ne se fait pas tendre, en lumière crue.

Est-ce que tu crois en nos regards verts de chrome ?

La foudre de Gâvres nous a touchés, quand nous montions un Zodiac, sans notice, sans orage, nos rires peuplent l'infini souterrain qui me malmène vers ton corps. Je te rêve vivante, en chair et en os, pas en image photographique. Tu es unique, petite fleur... Rose.

Moi, j'aimerais faire du cheval en Biélorussie, et te suivre partout, de l'Ukraine à la Géorgie à dos d'âne, où on promènerait notre bonne humeur à côté des autruches et des oiseaux-lyres. Nous visiterions toutes les mers : celle d'Aral, de Caspienne, la Tyrrhénienne, le golfe persique. Ou les plus classiques : la Noire, celle de Norvège ou de Barents. A tes côté pas une montagne ne nous résisterait. En nous promenant au Turkménistan, en cravachant sur le mont Elbourz, tu serais ma cellule, et si la carte du monde semblait trop petite, nous quitterions la Terre, pour Saturne ou Jupiter. J'aimerais t'offrir des bolets à spores pourpres pour te protéger de la pluie, des marasmes petites roues pour faire du vélo, et s’il pleut nous nous isolerions sous un champignon à pied caverneux. J'aimerais t'offrir l'Afrique en cent ans, et nous jouerions à guetter le tapir, à éviter les crocodiles, à rire des girafes et des dromadaires. J'aimerais te voir sur une montagne de la plaine de Sibérie occidentale, et s’il n'y en avait pas, j'en dessinerais une pour toi. A deux, tout devient possible : prendre un thé en Finlande ou des coups à Moscou, et boire du soleil sur la Costa del sol ; je ne suis qu'une ombre sans toi, et je désire voyager en Mongolie pour me sentir fou, connaître l'Indonésie et pratiquer le golf au Bengale, utiliser tous les moyens de transports : le cerf, l'avion, le train, ta main, pour me sentir bien. Espoir, d'un soir ou du matin, ma vie n'a plus de sens, si mes rêves coulent à trente mille pieds sous terre. Je t'attends.

http://www.communique-de-presse-gratuit.com/maisons-economes-en-energie-avec-alliance-construction-economies-rime-avec-ecologie_12828.html

voilà soyez curieux

link

         Droit d'asile !

C'est dingue, parfois j'ai envie d'y retourner !

Où cela ?

Ben, chez les dingues, enfin à l'hôpital psychiatrique...

Pourquoi ?

La solitude !

La solitude ?

Oui, elle vous emporte très loin dans l'insomnie, sur d'autres terrains, sans d'autres jeux que le je. Le noir s'installe, comme pour nous tous. Sauf que parfois le soleil éclaire, or l'humeur reste sombre, sans étoile, plus rien au fond des yeux. Qu'est-ce que la folie pensais-je ?

Moi, je l'ignore !

Une idée, une idée énorme des normes, s'écarter d'une certaine routine de la pensée commune, de cette voie à suivre, ne plus être seul et penser comme les autres. Un  idéal communiste de la pensée, entrer dans un moule et ne plus en sortir !

Sur quels sujets, par exemple ?

L'argent !

L'argent ?

Une nécessité en soi, afin de sortir du vide et de prendre sa route vers l'absolu bien être, le confort matérialiste. Faire de ce besoin sa quête de tous les jours, pour manger, boire, dormir, et devenir comme les autres, CONSOMMER !

D'après toi, c'est cela être fou, ne plus consommer !

Je me souviens de cette absence d'argent, sans domicile fixe j'errais sur les routes, laissant le temps passer sous le son de mes pas, sur des chemins de terres, des parterres de fleurs, en sueur, j'avançais, muet. J'avançais invisible, traînant toute la misère du monde, tout cela parce que inconscient, dans ma folie naissante, dans un accès de rage, j'avais jeté le précieux sésame, la puce de ma carte, Bleu? Verte ?

As tu trouvé de la solidarité ?

Aucune !

Que sommes nous sans argent ?

L'argent en soi n'est rien de plus qu'un étalon de valeur...

Tout le monde le sais !

Question d'image, l'or est la valeur étalon, mais imagine que ce soit une autre matière...

Du chocolat ?

Pourquoi pas, mais suis une autre piste, pense aux kilos, ceux de plumes, et de plomb !

Et alors ?

Imagine que l'humain, dans son aspect international, aurait  pris comme valeur étalon...

un cheval ?

Non, les excréments, que vois-tu ?

Que nous serions dans la merde !

Au contraire, le système marcherait, car la merde est une ressource sans fin, pour ceux qui ne meurent pas de faim...

Dommage, que le choix de cette monnaie, étrange, ne se soit pas fait !

Cela ne rendrait pas le système plus juste, qu'avec l'argent, les pays qui cultivent la culture des terres, les lieux tempérés seraient riche, les déserts resteraient fidèle à eux même, et toi pour acheter une baguette, tu te promènerais...

En brouette, pleine de merde fétide, l'odeur serait terrible !

Pas plus terrible que l'argent sale, de nos jours,  qui sommes nous sans argent, sans parole...

je ne comprend pas ?

Une bête !

Une bête ?

En effet, dans les abysses, peut-être que certains animaux possèdent des valeurs proches des nôtres, et sait-on jamais, un système commerciale !

Peut-être ? Mais pourquoi vouloir s'enfermer chez les dingues ?

Pour être libre !

Être libre ?

Oui, perdre la notion de temps, d'argent, ne plus être qu'une pensée abstraite. Une de ses pensées dont tout le monde se moque, fruit d'un déraillement, du rejet d'être. Être seulement, une pièce du système. Isolé !

Mais, comment être libre dans un lieu où parfois, des mains tournent des clefs, et vous enferment ?

Ce n'est pas facile, oui, vraiment pas facile, si l'on ne possède pas d'imagination, une parte de rêve, un idéal !

Un idéal ?

En gros, difficile de se sentir libre dans un monde totalement mercantile, si l'on ne possède pas une folie douce, ou si l'on perd la tenue indispensable, à mes yeux, pour vivre ; l'innocence !

L'innocence ?

Parfois, des innocents vont en prison, mais ce ne sont pas les même barreaux que ceux de l'asile qui vous retiennent. En prison, ils doivent être plus concrets, et pour ce qui reste de joie de vivre, de partage avec le monde, en prison, je pense qu'ils doivent manquer d'oiseaux, dans leurs volent, dans leurs chants...

Tu as sans doute raison !

Mais, je parle là d'un isolement que je ne connais pas, ce qui ne me permet pas d'avoir des certitudes. Oublions de suite, cette digression, et revenons en au fonds du sujet. Être !

C'est un verbe !

Bien sûr que c'est un verbe, mais c'est aussi notre sujet...

L'ego ?

L'ego, sans égoïsme !

Difficile !

Mais pas impossible !

Être un individu noyé dans la masse, sans penser seulement  à sa gueule, n'est-ce pas ?

Tu as compris, tu vois !

Devenir altruiste ?

Pas seulement, exister en tant qu'individu. Parfois je me pose cette question qui en découle, à t-on vraiment le droit d'exister, d'être un, de se penser unique quand l'on vit en société, en groupe, en troupeau ?

Bonne question !

Doit-on être des panurges, et suivre le mouvement, sans se poser de temps en temps quelques questions qui ne reposent pas de suite sur des éléments primaire, de besoins primaires ?

Pas de réponses !

Moi non plus, cette question est trop vaste, trop pleine, trop de paramètres. La notion de bien et de mal se pose, elle s'oppose et je ne suis pas moraliste. Inutile de griller quelques neurones afin d'y apporter un début de réponse qui restera incomplète. Une métaphore , là, me vient à l'esprit. Le ciel, et ses étoiles. Chaque étoiles est unique, brillante, or parfois l'une d'elle se détache, et brûle !

Une image ?

C'est ce que nous sommes tous, nous les humains, des images faîtes de sang et de chair, et parfois cela fait mal, et ses maux nous font penser que l'on existe, que nous ne sommes pas que des images, des points d'interrogations. Je me souviens d'une de mes premières pensées. Tous les matins au réveil, au lever, après chaque nuits que la vie me donnait, je m'observais dans la glace. Pas longtemps, mais suffisamment longtemps tout de même pour me rendre compte que cette petite voix qui vivait au fond de moi, possédait une image, un corps. La couleur de mes cheveux ne changeait pas, et bien d'autres éléments restaient stables. Chaque matins, chaque après-midis, chaque soirs, chaque jours, lorsque je me réveillais, j'étais moi, et pas quelqu'un d'autre. Un jeune humain de sexe mâle. L'image pouvait évoluer selon l'espace temps, la croissance, la naissance de la barbe, la fatigue et d'autres éléments de la vie. Mais le constat était le même, oui, chaque jours qui passaient je n'apercevais pas d'autres images que celle de moi-même, et rien d'autre...

Cela me paraît évident !

Evident !!!

Ben oui, nous ne sommes pas des papillons, et nous apprenons à vivre auprès de notre image...

Évidement, bien raisonné. Nous entrons là dans le domaine complexe de la notion de temps, difficile là aussi, d'affirmer son existence, et cela à cause de la notion d'infini. Si l'infini existe, et je dis bien s'il existe, alors cela amène à l'évidence, pas de début, pas de fin. Donc, ce qui en découle...

Pas de temps !...Et l'image qu'apport'elle ?

La vie !

La vie ? Alors la technologie apporte la vie !

Bien sûr, c'est même à cause de ce phénomène que la race humaine se place au dessus des autres. Certains humains se croient au-dessus des autres animaux, grâce à ce pouvoir de création. Mais que pense un lièvre, une tortue, un paresseux ?

Je l'ignore !